La adyacencia —al menos, tal y como la entendemos aquí, en Occidente— es algo que siempre me ha despistado. Enormemente. Ya puede ser el día más luminoso del año —con el cielo claro, azul eléctrico y nubes de algodón de azúcar allá arriba, en lo más alto de la bóveda celeste—, que a mí, a menos que se me indique con paciencia y ternura, me es sencillamente imposible figurarme dicho concepto aplicado a las cosas mundanas.
Así como lo oyes.
Con la divergencia, por supuesto, todo cambia —¡y tanto!—. Aquí, por el contrario, puedo relajarme y practicar acrobacias conceptuales de cierto calado formal, combinando mi visión periférica del mundo —como ya te dije, leo muchos almanaques— con algunas piruetas lógicas de gran belleza estilística, para lograr discursos elegantes e instructivos con los que deleitarme en los días no tan claros en los cuales la adyacencia se vuelve borrosa.
En todo caso, sería un desatino lamentable salir a la calle en pleno mes de agosto —ahora es diciembre— y gritar estas verdades por entre las callejas sinuosas de alguna ciudad francesa —Tolouse, por ejemplo—, esperando tu respuesta.
Y no es que no haya pensado en hacerlo, ¿sabes Kathy?; pero, como ya te he dicho, ahora es diciembre y, para colmo, Francia queda asquerosamente lejos.
Atentamente,
T. S.